MOHÁN-CRÍTICA LITERARIA

Por Paula   Daniela Cruz González Casi Perra . Leila Sucari. Buenos aires: Tusquets Editores, 2023. 88 páginas. ¿Qué pasa cuando el lenguaje se quiebra, cuando las palabras ya no alcanzan para nombrar lo que late en el cuerpo? ¿Qué queda cuando el cuerpo envejece y ya no responde al deseo social? ¿Qué hacer con esa furia interna que quema, con ese aullido que no encuentra forma? Estas preguntas atraviesan Casi perra de Leila Sucari, donde una mujer sin nombre lo abandona todo –trabajo, vínculos, lenguaje– para retirarse a un lugar remoto y entregarse a la transformación. Una transformación que se revela en la propia voz de la narradora, que reconoce: «me incendio cada mañana porque no sé hablar. Nuestro lenguaje ya no me representa» (p. 16). A partir de ahí, el cuerpo toma la palabra: gruñe, muerde, reclama con furia «quiero morder, morder, morder. Arrancarte la piel hasta que seas pura» (p. 62). Y estas escenas no funcionan como metáforas de un estado interior, sino como la...

  Por Mariana Amorocho Uribe Los ingrávidos. Valeria Luiselli. Ciudad de México: Sexto Piso, 2011. 144 páginas. Hay novelas que parecen hechas de papel de arroz: frágiles, translúcidas, cuidadas al borde de la desaparición. Los ingrávidos , de Valeria Luiselli, quiere ser una de esas. Y en parte lo consigue: flota, se quiebra, se escapa. Pero esa apuesta termina siendo más sugerente como idea que convincente como experiencia de lectura. La novela me interesó por lo que intenta —mostrar el artificio de la escritura, los fantasmas de la memoria, los huecos de la maternidad—, pero sentí que, en el camino, la historia se me deshacía entre los dedos. No me parece una mala novela, pero tampoco una buena: queda en una especie de zona intermedia, más rica en promesas que en resultados. Esta forma de escribir no aparece de la nada. Valeria Luiselli (Ciudad de México, 1983) ha transitado entre la crónica, el ensayo y la ficción. En Papeles falsos (2010) ya exploraba la ciudad, la memoria y ...

Por Daniela Artunduaga Moreno Lo que aprendí de las bestias . Albertina Carri. Ciudad Autónoma de Buenos Aires: Literatura Randon House, 2021. 147 páginas. Leer Lo que aprendí de las bestias resultó una experiencia incómoda, desordenada y profundamente reveladora. Llegué a esta novela de forma inesperada, durante un intercambio en Francia, en una clase en la que esperaba encontrarme con los clásicos de la literatura latinoamericana. Sin embargo, me topé con un grupo de franceses fascinados por una autora argentina contemporánea que yo nunca había escuchado nombrar en Colombia. Estaban entusiasmados con Albertina Carri, directora y guionista de cine desde el año 2000, cuyas películas se han proyectado en festivales como Cannes, Rotterdam, Berlín y otros más pequeños, como el de Toulouse, donde me encontraba yo. Así fue como también terminé fascinada por Albertina Carri. La historia gira en torno a Albertina Carri —el personaje—, una mujer joven, directora de cine que vive en...

Por Ana María Cardenas Quimbayo Degenerado , de Ariana Harwicz (2019). Barcelona, Ed. Anagrama, 128 págs. “Violar a una mujer es entendible, pero a una niña…” , le oí decir a un hombre, mientras abría los ojos y con una mano se tapaba la boca, después de escuchar una noticia de abuso sexual infantil. Me sentí abrumada de escuchar que avalaba la violencia sexual contra una mujer, mientras que condenaba la ejercida contra una niña. La verdad es que, aunque ambos tipos de violencia se sigan perpetuando, la violencia sexual infantil es más ampliamente rechazada. Cada vez que aparece otro caso de abuso sexual infantil, las mismas preguntas se atascan en el aire perturbando las conciencias: ¿Por qué alguien haría algo así? ¿Por qué con una niña de ocho, de seis, o de hasta dos años? O, si le conocen personalmente y recién se enteran de lo que hizo: “¿Por qué nos hiciste esto?, todavía hay gente que te quiere, no puede ser verdad, es todo un pueblo que sufre y fue engañado” , como le inter...